Un bosque de agujas de tender la ropa. Madera frondosa y tallada. Al fondo diviso el jardín de Lulaila y ella misma que me saluda con la mano y me grita:"Fall in style, fall in style, fall..." Intento correr y preguntarle qué quiere decir con esa proclama pero cada vez estoy más lejos, a años luz de ella. Los muelles de las agujas me estiran hacia abajo y me engullen hacia un sótano lleno de moskitas muertas. Levanto los ojos y descubro un foco de luz y un puerta con un cartel que reza: 
Agarro el pomo, empujo y ¡zas!
Otra vez despierto sudoroso y aturdido. Miro a mi alrededor pero unas vueltas de venda tapan mis ojos. ¿Dónde estoy? ¿Otra vez lejos? Está claro que estoy en un destino clandestino.
Nino