El enfermero

Uno a uno, hemos recorrido los centros sanitarios de la ciudad. En todos hemos mostrado su fotografía demandando por él. La negativa se ha ido sucediendo hasta que hemos conseguido localizar su rastro en el Hospital Botkin.
Igor, un afanado enfermero, nos responde al vuelo, entre termómetro y medicamento.
- Sí, sí. Nino se llama. ¿Se trata del aviador que aterrizó recientemente en la plaza, verdad? El pobre, llegó aquí blanco como un papel, mareado como una sopa. Le ha costado un poco recuperarse, estaba deshidratado y algo desorientado. No paraba de repetir un nombre de mujer...
Al identificarlo, Igor nos ha cubierto de esperanza. ¡Hemos encontrado a Nino!
-Pero no, no, aquí no está. Le dimos el alta esta misma mañana, bastante recuperado, la verdad. Tenía otro color, un brillo en los ojos... ¡y es simpático el tipo! Pocas horas después de volver en sí quiso invitarme a un vodka en la cafetería del hospital. ¿Se lo pueden creer? Menudo bribón... Muy majo, si señor.
¿Cómo? O sea, que por fin logramos dar con él y vuelve a escapársenos en nuestras narices. ¿Se puede tener más mala suerte? Esta persecución empieza a minar nuestras fuerzas. ¿Dónde habrá ido ahora?
- Miren. Nino, aunque bastante restablecido, no ha podido salir por su propio pie del hospital. Sus constantes vitales y su estado nutricional es todavía demasiado pobre. Pero se ha presentado esta mañana una señora emplumada y de porte altivo que ha preguntado por él, filiándose como una pariente lejana con interés de llevarselo a su palacete para cuidarle y atenderle personalmente. Ninotchka creo que dijo que se llamaba... sí, Ninotchka... con un perfume afrutado, fuerte...

Nada, otra vez a indagar. Al menos tenemos un nombre. Sin embargo la ciudad es tan grande...